Un beau jour où tout va bien, j'apprends que j'ai un cancer de la moelle osseuse... Comment survivre?
Juin 1972 C’est les vacances. Je ne vais plus en colonies. Je trempe une tartine à la confiture des Vosges dans mon Banania. Dans le cabinet dentaire contigu, j’entends mon père qui arrache une dent. Le patient pousse un bref cri. Je n’arrache pas les...
Lire la suiteOctobre 2006 Caro et Antoine sont partis à Dinard. Camille que j’ai récupérée au train de 21H34 passe le week-end avec moi. Et si on invitait ta mère à manger, dimanche ? Tu sais si elle a quelque chose d’autre de prévu ? Non, je sais pas, mais ouais,...
Lire la suiteFévrier 2000 On attaque la carbonade flamande. La viande est tendre, parfumée au pain d’épices et à la bière. Les frites sont brûlantes, c’est le bonheur. Dommage qu’il n’y ait pas de tarte au sucre en dessert, et tant de bruit qui nous gâte un peu le...
Lire la suiteFévrier 2000 Sur une nationale, à la sortie d’un village, je me range sur le bas côté. Encore un urinier? Me demande JJ qui somnole. Non, plutôt un routier, tu n’as pas remarqué, à l’instant, dans le bled? Je dormais à moitié. Tu as faim? Oui. La voie...
Lire la suiteMardi. La stagiaire de l’accueil a disparu, enlevée sans doute par les extraterrestres. C’est la titulaire du poste à l’hôpital de jour de Becquerel qui s’occupe de mes papiers. Pas d’attente, il est tôt. Le Dr.T. me reçoit dans un bureau de consult....
Lire la suiteFévrier 2000 J’ai loué cette maison à Buchy parce qu’elle possède les avantages cumulés d’avoir deux chambres, dont une que j’ai aménagée pour Camille, et un garage où tiennent ma voiture et ma moto. Elle n’est en outre éloignée que d’une douzaine de...
Lire la suiteOn dit que l’univers est en expansion. Pas le mien. Nous sommes enfermés, le myélome et moi sous la cloche de protection. Dimanche matin. De la loggia où je fume un cigare, j’observe la rue. Caro et Antoine sont partis vendredi soir après mon retour de...
Lire la suiteJe sors du service de chirurgie. Je vais changer de compagnie d’ambulances, mon sens de l’humour est émoussé par deux heures d’attente et la série de bobards qu’ils tentent de me faire avaler. Le soir, le disjoncteur de l’appartement nous plonge dans...
Lire la suite1969, vacances de la Toussaint. Tu es assez grand pour prendre le train seul, a dit mon père. En gare de Cambrai je monte dans une Micheline de couleur crème et rouge aux sièges de bois éclaté par endroits. C’est un omnibus. A chaque gare où le train...
Lire la suiteEncore une salle d’attente. La maladie pourrait se résumer à ceci: attendre. On nous appelle les patients. On attend dans des salles d’attente, on attend qu’une porte s’ouvre, que notre nom soit prononcé. On attend le verdict du médecin, un traitement,...
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