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Un beau jour où tout va bien, j'apprends que j'ai un cancer de la moelle osseuse... Comment survivre?

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7,3 GRAMMES

Appel de l'hôpital de jour de Becquerel.

"Bonjour, vous êtes Mr Nicolle ?"

"Jean-Marc" je réponds.

"On vient de recevoit les résultats de votre bilan de ce matin, il faudrait que vous veniez maintenant "

Le scoop !

Je me traîne comme une moule asthmatique dans un oreiller pur plumes depuis ce matin.

Pour dire ( j'explique, j'éclaire, j'élucide, méthode Audiard, façon puzzle, toujours trois fois...), depuis mon réveil j'évalue pifomêtriquement dans combien de temps je pourrais avoir envie de pisser, suite à mes sept arabicas, pour parvenir à me rendre à sept mêtre de mon lit de souffrance , c'est là ou se tiennent mes vespasiennes perso,sans tomber dans les pommes, entraînant  par insuffisance de préméditation des réactions émotionnelles néfastes chez Caro, laquelle est justement en train d'essayer d'habiller un certain monstre nommé Antoine, lequel habite chez nous, et devrait, selon toute probabilité, être noté comme présent à l'école POMPIDOU dans moins de sept minutes. (Il y a quelqu'un que j'aime, fin et compulsif lecteur, comme moi, qui me dit que mes phrases sont trop longues, et qui, malgrè un amour immodéré de la littérature, m'a avouén'avoir jamais pu dépasser , à sa grande honte, la première phrase du " temps perdu", malgré des essais estivaux réitérés, comme moi en somme . Mon cher Pascal, moi, ton Proust que je n'ai pas lu, je l'enterre quand je veux, et les Verdurin avec .)

L'infirmière, à 8h00:  soixantaine, bourge décolorée à mort, mules à talons, maladroite à souhait ( il est où, vote myélome? Il est diffus, madame, quel salaud matutinal...sans ses sept arabicas) méthodes à l'ancienne ( prélèvement sanguin à la seringue: génial ). Tout de suite je l'ai adorée.

N'empêche que le résultat des couses est que je n'ai que 7,3 grammes d'hémoglobine ( normale vers 17G, quelque chose comme ça ), d'où hypoxie cérébrale et déconnage mental aisément constatable dans ces lignes.

"Il faudrait que vous veniez maintenant, on a besoin de vous tansfuser en urgence "

J'accours.

En ambulance

Couché.

Il faut que j'avoue qu'il y a un certain plaisir à être gravement malade ( c'est le mot "gravement" qui est particulièrement suave )

Le côté " je vais mourir...." ( j'aimerai maîtriser suffisamment l'outil informatique pour écrire les mots précédents façon " tremblé").

Le crédit que du coup on t'accorde, le respect que tu imposes ( surtout si tu souffres, ça en impose un max, la souffrance, c'est le plan mortel, si j'ose dire ).

Quand j'étais petit, c'est Mamie qui se ramenait avec son cataplasme à la moutarde ( elle disait ' synapise"), les jours de bronchite, autant dire tous les jours de l'hiver, et dans le Nord, l'hiver,ça dure, et qui me disair " c'est moins chaud qu'hier, ça va aller mon petit, laisse faire Mamie ). Et elle posait le plus vite possible ces saloperies de cataplasmes archibouillants sur mon torse souffreteux, de jours en jours  plus calcinants, que la peau s'en allait en lambeaux. Et chaque jour  que Dieu m'imposait son impitoyable et injuste souffrance pulmonaire, et que mes cataplasmes ruinaient ( déjà) notre bonne vieille sécu, alors largement excédentaire, mais je vous parle d'un temps que les moins de trente-cinq ans ne peuvent pas connaître, ma Mamie adorée se pointait avec ses remêdes de bonne femme auquels je faisais semblant de croire, qui me faisaient affreusement mal sans résulat véritablement notoire, mais qui symbolisaient dans mon cervau d'enfant tout l'amour et l'aveugle confiance que je portais à Mamie.

N'empêche qu'à 7,3 grammes, t'es pas bien.

Tu déconnes, tu délires, tu votes Front National, t'adhères à la LCR ( en même temps, logique ), tu pries, tu crois ce qu'on dit à la radio ( et même à la télé si tu descends en dessous de la barre fatale des sept grammes ), t'achètes trois palettes de claquettes tonifiantes vues sur le télé-achat  de M6.

T'es carrément mal.

On me perfuse, chichement ( il faudra revenir demain).

Conclusion à la Jean de la FON TAINE :

"Mieux valent sept grammes trois d'alcoolémie,

que d'hémoglobine, ma mie."

( pas très en forme, je dois être à peine à 8 grammes )

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